Poco più che un pulcino
pensavo che ad ora
sarei stato morto.
Giuro su Dio
se lui non si offende
se gli va di esistere
se gli va di sentire
che ero sicuro,
che sarei morto.
E poi le scrivevo,
un ciuco alla carta
senza troppo peso
e il vino, la vita, la neve
la luce, l'amore
tutte parole, parole ruffiane
di un banco di pegni.
E poi oggi non son morto
che strana sorpresa.
E la scopro.
La scopro di nuovo,
la mangio sul serio.
14:12:2011
